Bảy Năm Là Một Cú Lừa

Sau khi phát hiện người chồng thiếu tướng của mình lén lút qua lại với cô thư ký trẻ, tôi chẳng buồn thốt thêm lời nào, lập tức đặt tờ đơn ly hôn lạnh lẽo lên bàn.

Anh ta – người đàn ông vốn dĩ sắt đá, lạnh lùng ấy – lúc bấy giờ lại đỏ hoe mắt, đôi bàn tay run rẩy chĩa thẳng họng súng đen ngòm vào thái dương mình. Giọng anh ta khản đặc, đầy vẻ cực đoan:

“Nếu em nhất quyết muốn ly hôn, anh ta sẽ chết ngay tại đây, ngay trước mặt em.”

Nhìn nòng súng lạnh lẽo, tôi cuối cùng cũng mềm lòng. Tôi nuốt ngược nỗi chua xót vào trong, chọn cách gom nhặt những mảnh vỡ của lòng tin để tha thứ. Suốt bảy năm sau đó, chúng tôi sống với nhau “tương kính như tân”, trở thành cặp vợ chồng kiểu mẫu mà cả quân khu đều đem lòng ngưỡng mộ và ngợi khen.

Mọi thứ cứ ngỡ đã yên bình như thế, cho đến ngày mừng thọ sáu mươi tuổi của mẹ chồng.

Giữa bữa tiệc, bà bất ngờ quay sang hỏi Hoắc Minh Thâm: “Minh Thâm, cháu nội của mẹ đâu? Sao hôm nay không đưa nó về?”

Tôi sững sờ, tim hẫng đi một nhịp. Tưởng rằng bà tuổi cao nên trí nhớ nhầm lẫn, tôi cố giữ nụ cười gượng gạo trên môi rồi đáp:

“Mẹ ơi, chắc mẹ nhớ nhầm ngày rồi ạ. Con còn hai tháng nữa mới đến kỳ sinh mà.”

Bà Hoắc khẽ liếc nhìn tôi một cái, ánh mắt sắc lẹm cùng giọng nói trầm xuống đầy ẩn ý:

“Ồ, hóa ra đến giờ này mà con vẫn chưa biết gì sao?”

Cảm giác bất an như một bàn tay vô hình bóp nghẹt lấy trái tim tôi. Tôi run rẩy quay sang nhìn người đàn ông bên cạnh mình. Anh ta bình thản đặt đôi đũa xuống mặt bàn, phong thái điềm nhiên đến tàn nhẫn, như thể chỉ đang nói một chuyện cơm nước thường tình:

“Thật ra, anh có một đứa con trai riêng rồi. Năm nay nó vừa tròn bảy tuổi.”